Culpa
Si un niño agoniza, poco a poco, en silencio,
con el vientre abombado y
la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan
sólo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las
cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de
una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la fórmula que aniquile
de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.
Si las hembras rehuyen el parir. Si los viejos
a hurtadillas codician
a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.
Si la cárcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.
Es terrible,
terrible. Pero yo, ¿qué he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni tú,
amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos.
Dormimos. Y así vamos tirando.
Además, ya es sabido. Dios dispone las
cosas.
Y nos vamos al cine. O a tomar un tranvía.
ANGELA FIGUERA AYMERICH
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