DE NUEVO PENAGOS
Cierta vez,el autor de estas líneas me dijo que no importa a quien vayan dedicadas... la ausencia no sabe de dedicatorias.
Se hace el otoño dorado
igual que en aquel retrato.
Pero no le alumbra a ella.
Se hace intimo el invierno
como un estar frente a un fuego.
Pero la que falta es ella.
Se hace más dócil el campo:
la primavera es un canto.
Pero la que calla es ella.
Llega ese mar del verano:
sus aguas me van bañando...
Sin ella
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